Se respira hondo, muy hondo..
desde lunas de tierra escondida,
con palpito sin fondo...
tortas hechas de lodo
manos negras de huida
soltando el corazón de algún modo
borrachos de sol los hombres
siguen las manos de cenicero
vientres desarmados por nombres
señores con sueños de callejero
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